Esto NO es una caricatura de Mahoma!

Esto no es el profeta Mahoma,
esto ni tan solo es una pipa,
esto ya no es siquiera un cuadro,
es un puto jpg.

Eroblicuo

Magritte, el huevo o la gallina.

Lady Umbrella.

Con la parisina de Renoir solo te mojas cuando no se aguanta más.

Ensimismadoensimismo.

Malas maneras o
menosprecios: rebajas!
A estas alturas, supuras y

mis dedos trece.

Cajón de sastre en mi sesera
y sobre mi mesa
física de partículas,
pudiera ser
pequeños penes.

Veranito en Rubens.

Injusta anatomía.

A Don Melchor Gaspar de Jovellanos le sobran dos costillas.

Enseñanzas del pequeño saltamontes.

Rembrandt homenajea a David Carradine con una sesión de autoasfixia erótica.

Camarero: tres cañas hipercúbicas!

El Goloso de Rodas.

Don Gaspar Melchor de Nossobamos.

Casita de muñecas.

Gente en la cabeza,
gente,
dispuesta en un buffet libre,
pensando sus cosas en mis pensamientos,
gente,
paseando sola, gente,
aún tengo ganas de verte.

Trapicheos en la expo de Holbein el joven.

MacNaturaleza muerta o El gordoccidental.

Colapso de la cabeza de Marilyn.

El campo gravitacional de una de las cabezas de Marilyn se desestabiliza haciendo que esta se plegue sobre si misma, como ya predijo Stephen Hawking.

Los dados dados no dan resultados.

La Maja Capitolina a falta de Rómulos y Remos.

Los prestamistas.

Explosión de color en Renoir.

Pero que fuerza expresiva tiene este hombre!

Original soundtrack: "Por favor, no pisen las flores" de Palito Ortega.

La aplastante contemplación del Guernika.

Clase de anatomía alienígena.

Perritos de la pradera en la corte.

Una familia de suricatos usurpa el trono de Carlos IV terminando con la dinastía de los Borbones.

Lanzamiento de la Infanta Margarita en azul.

La E.S.A. esa experimenta con nuevos vehículos espaciales ante el inminente recorte de presupuesto impuesto por la crisis. Velázquez ya ha presentado su diseño:

Con los paneles solares desplegados y tras confirmar la órbita geoestacionaria de la cabeza de su alteza, la misión resulta todo un éxito.

Fundido en negro.

Como una puerca, llegaste tú a mi vida...

...como una puerca de fuerza desmedida.

Allá donde fueres...

A la Maja, mujer de su tiempo, le da por experimentar sus placeres por otros derroteros.

Parece ser que lo ha disfrutado una jartá...

Palos en las ruedas.

-Doctor, doctor! Siento un dolor punzante en el pecho!
-Si, veamos... Efectivamente tiene usted el corazón atrancado con un palo.
-Y eso es grave, doctor?
-Solo cuando se lo quite.

Retrospectiva.

Mi gozo en un pozo.

Las Barbies de la calle Avignon.

Irrisión.

Oye Pablo: el Arte ha muerto!

A Picasso la muerte del arte le pilla en pijama.

Bikini sixtino. Húmeda enjuta.

Nada mejor que pasarse la historia sagrada por el chirri para sentirse monísima.

La muerte del arte, arte a muerte.

El otro día estuvimos diseccionando el arte entre Möonriver, Ciudadanoé y una servidora, con mona y barbacoa, que lujazo.
Y entre el surrealismo, el dadaismo, el post-modernismo y el excursionismo macordé de Stelarc.

Cuando alguien afirma que el arte a muerto, Sterlac levanta la mano. Pero no para pedir la palabra, sino para escucharlo mejor:


Si, este señor se ha implantado una oreja en el antebrazo. Al principio le puso un micro con bluetooth pero se le infectó y acabó sordo de brazo (he aquí artículito al respecto del "The New York Times" mu interesante).

Las nuevas técnicas científicas y los hallazgos tecnológicos, con los límites de las disciplinas difuminados, pasan a engrosar el limbo del arte. Dan nuevas vías de expresión a conceptos viejos pero, sobre todo, aportan nuevos conceptos a viejas reflexiones.

En otros trabajos como "Blender" o Licuadora, Sterlac y Nina Sellars s'hacen sus buenas respectivas liposucciones,

y se lo endiñan todo bien removido a un chisme que lo bate y lo remueve, ahí, con su colorcico, pa que crie...


Es un puto asco, vale. Pero parece un asqueroso lenguaje nuevo.
Como puede estar muerto el arte cuando está literalmente vivo?

Nuevos lenguajes.

según me comunican
el arte ha muerto
se secan los pinceles
se mueren los cerebros
según me comunican
el arte ha muerto
y todo esta inventado
el arte ha muerto
y protesto
y el arte ha muerto
según me comunican

"El Grito" de Edward Münch, a los caracteres ASCII.