Palos en las ruedas.

-Doctor, doctor! Siento un dolor punzante en el pecho!
-Si, veamos... Efectivamente tiene usted el corazón atrancado con un palo.
-Y eso es grave, doctor?
-Solo cuando se lo quite.

Retrospectiva.

Mi gozo en un pozo.

Las Barbies de la calle Avignon.

Irrisión.

Oye Pablo: el Arte ha muerto!

A Picasso la muerte del arte le pilla en pijama.

Bikini sixtino. Húmeda enjuta.

Nada mejor que pasarse la historia sagrada por el chirri para sentirse monísima.

La muerte del arte, arte a muerte.

El otro día estuvimos diseccionando el arte entre Möonriver, Ciudadanoé y una servidora, con mona y barbacoa, que lujazo.
Y entre el surrealismo, el dadaismo, el post-modernismo y el excursionismo macordé de Stelarc.

Cuando alguien afirma que el arte a muerto, Sterlac levanta la mano. Pero no para pedir la palabra, sino para escucharlo mejor:


Si, este señor se ha implantado una oreja en el antebrazo. Al principio le puso un micro con bluetooth pero se le infectó y acabó sordo de brazo (he aquí artículito al respecto del "The New York Times" mu interesante).

Las nuevas técnicas científicas y los hallazgos tecnológicos, con los límites de las disciplinas difuminados, pasan a engrosar el limbo del arte. Dan nuevas vías de expresión a conceptos viejos pero, sobre todo, aportan nuevos conceptos a viejas reflexiones.

En otros trabajos como "Blender" o Licuadora, Sterlac y Nina Sellars s'hacen sus buenas respectivas liposucciones,

y se lo endiñan todo bien removido a un chisme que lo bate y lo remueve, ahí, con su colorcico, pa que crie...


Es un puto asco, vale. Pero parece un asqueroso lenguaje nuevo.
Como puede estar muerto el arte cuando está literalmente vivo?

Nuevos lenguajes.

según me comunican
el arte ha muerto
se secan los pinceles
se mueren los cerebros
según me comunican
el arte ha muerto
y todo esta inventado
el arte ha muerto
y protesto
y el arte ha muerto
según me comunican

"El Grito" de Edward Münch, a los caracteres ASCII.

Serie Sibilas cagando.

Nº1, Sibila Líbica cagando.

Nº 2. Sibila Délfica cagando

El triunfo de Vacuo, vino y felaciones.

Baco vino y lo bebió,
pasa sus días de mamadas express
envuelto en sonrisas
y Coca-cola
el mundo le saluda:
"Hola,
muy buenos días."

Pero con cada lefada
y mas con cada corrida
me siento morir un poco,
un poco más vacía.

No se en que estaría pensando Velázquez para ponérmelo tan a huevo.

IN GOD WE TRUST y no mires en cual.

Tras la caída de los viejos ídolos, los nuevos ocupan los altares.

Antiguos ídolos.

La turba, decepcionada con sus antiguos ídolos, decide mandarlos a tomar por ...

Dejeurner-sur-herbe-non-alocholic-savage-picnic-cumple-party.

Ataque de sinceridad.

A Durero le da un brote y se saca una teta.

Let's play.

Vigorexia.

El afamado Hombre Norma, tras un breve calentamiento, inicia su ejercicio de natación sincronizada pero es interrumpido amablamente por los Mossos.

Vincent y los grillos.

Van Gogh no puede soportar más los grillos que le persiguen y decide adoptar medidas extremas.

Pero fracasa estrepitosamente porque están en su cabeza.

Intro_misiones.

Una tranquila tarde en la Place de la Concorde...


... pero aparecen los mossos a repartir ostias como panes.




... esas niñas resultaban muy sospechosas.
En un comunicado afirman que la actuación fue correcta pero no exitosa.

Libertad sitiada.

Fusilamientos del dos de Mayo en la Universidad de Barcelona.

Pandillero, portero de discoteca, Catalunya te necesita: alístate a los Mossos y hártate de dar palizones.
La represión policial hace de este nuestro país un sitio mucho más seguro, si no tienes ideales, claro.

Cuando tus profesores empiezan a morir...

...te haces mayor de repente.


Ayer murió Ricard Salvat, dramaturgo, escritor, historiador y sobretodo, por lo que a mí concierne, profe.
De las pocas cosas que me quedan de mi paso por la Facultad de Historia está él: enorme, tiránico, sarcástico, genial, tierno cabrón.
Recuerdo muchas cosas de ti, y no hoy que sé ketasido, las recuerdo de vez en cuando, te voy recordando.
Recuerdo tu ironía a la yugular en el despacho, tus alegatos interminables, tener que interrumpirte 15min. después de haber terminado una clase sin que nadie se hubiera movido de su silla o cuando te presentabas con la estrella de turno en clase, para alucine general, y recitabais algo. También como nos apoyabas en los encierros en la Facultad (como justo hoy se ocupa la misma, que bonito homenaje) y lo sólo que te sentías en tu cátedra (de la que te echaron a patadas). Nunca olvidaré cuando me presentaste a Gila y a Rubianes (que estaréis de farra allende como cuando os conocisteis en Cuba) como "mi amigo Montijano", no mi alumno!, o como me colabas en la sala de sonido del Villarroel en los ensayos.

Cuantas cosas te recuerdo, Dr. Salvat! A más ver.

Don Papa.

Os acordáis de Don Gato (Top Cat)?
Me chiflaba!!!

Comenzaba así, bueno, con el gatuno en lugar del Papa.
Pero es que hija, con las perlas que han salido de la bocaza de Su Santidad en su tourneé africana, paseándose como Don Gato po su callejón, no mepodio negar.

Gracias Benedicto por hacer tan asequible el agnosticismo.

(Como siempre, HQ recommended)

Los fetos también van al cielo...

...que puto asco, sentencio.

Cuando Dios te ilumine con su mística presencia

procura no pisar un charco de placenta.

Si es que no se puede despistar una ni un momentico de naá.

Sabréis todas, como gente informada que semos, la pedazo de campaña/vergüenza-ajena que se ha inventado la Conferencia Episcopal a propósito de la revisión de las leyes sobre el aborto con el ánimo de cuestionar su legitimidad más básica, puaj!



Como no tengo estómago ni me queda simplicidad suficiente para entrar en su estúpido juego... toma anticampaña:

Las Mininas de Velázquez.

Me pareció ver unas lindas mininas!

Desnudo, del italiano "nudo".

Los secretos te atan al pasado, sogas a romper.

Que bien se conserva, Madame.

Aprovechando su tirón mediático recien descubierto, la Momia Chachapoyas saca una gama de productos de belleza inspirados en su experiencia centenaria. La crema de noche Momix Q10, con agentes desecantes, garantiza una piel tersa a pesar de la inclemencia de los milenios.

(Mi momia y Yo nos hemos hecho mu buenos amigos, siempre me deja que la entierre en la playa y a Txamuko que le mordisquee los tobillos, que maja.)

Una noche en la ópera.

La momia Chachapoyas afronta sus miedos y debuta en el Liceu con gran acogida de crítica y público como"Aida", claro. Sus majestades la reciben en privado impresionados por su dulce voz llena de matices.

Agasajada.

La momia envuelta en gasas se siente agasajada, pero a ella, tímida, el tumulto le incomoda.

(Original de Milk Morizono)

Los Chachapoyas.

"En el año 1535 los primeros españoles llegaron al territorio de los Chachapoyas, una enorme región situada entre los ríos Huallaga y Marañón, ubicada entre 2.000 y 3.000 mts. de altura y cubierta permanentemente por nubes. Desde el siglo IX, la zona estaba poblada por una importante cultura, hasta que fue invadida por los incas en el siglo XV, e incorporada al Incario durante los tiempos de Túpac Inca Yupanqui.

El pueblo Chachapoyas o Sachapcollas (pobladores de zonas boscosas) estaba integrado por diversos grupos étnicos afines, que se desplazaban por el territorio que se extiende de Norte a Sur (unos 300 km.), desde el Marañón en la zona de Bagua y por el Sur hasta la cuenca del Abiseo."

Indígena Chachapoya con su vestido ceremonial en las ruinas de Kuélap.

(no me he podido resistir)

Del cerdo se aprovecha todo.

Para hervir, freír, guisar, cocer, asar, estofar, hornear, brasear, saltear, para chuparse los dedos después de haber follado. Como te llamabas, nene?
Cerdos humanizados vestidos como putas y yo con estos pelos.
Objetos de deseo manufacturados, personas objetivadas,
inánimes yos.

(Ilustración de Sho-u Tajima para "Kill Bill")

Degás en la Academia.

a bailar, ostias!

La fragua de Vulc_ANO.

...con mis cosas...

Amor a primera vista o asociación ilícita.

Goya se acuesta con Rothko a mis espaldas y m'encanta que lo haga.

Repoblación o canto a la vida.

Las airadas sugerencias de Picasso al respecto de mis Meninas vacuas me ha hecho meditar, el perrillo no se lo merecía.

Vierto...

... mi mierda sobre Monet.

La historia del arte reclama ejercer como espejo cóncavo del hoy.

Duelo de versiones de Meninas.

Picasso y yo, espalda con espalda, contamos tres pasos...

Él desenfunda primero:


Yo, hago lo que puedo:


-Y dónde está la gente? Imprudente!- exclama Picasso.
-Ah. Pero había alguien?- insisto yo vacío.


Al comenzar las deliberaciones el Arte se respira denso en la sala, alguien pregunta dónde está el baño y el maestro Velázquez tuerce el bigote tomando perspectiva.
A él el espacio no le duele. Su ausencia crea materia atmosférica entre el lienzo y yo
y se oye la cadena del water.
El maestro gesticula pero no alcanzamos a entender.
Tras tres pasos
ambos caemos heridos de Arte,
muertos los dos.


(No me corto ni media y me mido con Pablo, que le va a venir mu bien pa su carrera, ya me lo agradecerá.)